Tempestade

O vento sopra lá fora, uivando sua dor maciça.

Avisa-nos: vou chorar!

E é como se a cada assoprada ele dissesse:

Melancolia...ia...ia...

E vem com ele luzes escaldantes.

Sonoras, bravas!

Acordando em nós medos adormecidos...

Chora logo, lobo assustador!

Trás a paz da lágrima caída...